Пронизана ненаписанными стихами
темь.
Что нужно ещё?
Одиночество. Ночь. И...
Достаточно, чтобы бродить по
памяти,
Что вспомнить?
...Словно по городу
разбомбленному,
Собираю части
Былого счастья:
Бегу за мелькнувшим вдали
силуэтом,
За тем, кого давно уже нету:
«Не отец ли?»
При этом
Выхватываю взглядом игрушку
детскую
Забытую, сломанную, склеенную,
вспомненную,
До боли знакомую
Мою. Мою! Мою...
Мою руки...
Да. Это тоже из детства.
Я после болезни. Я слаб ещё.
Лицом — в махровое полотенце.
Сквозь него — тёплые нежные руки
бабушки.
Прижаться! Сильней, сильней!
Дорогая, любимая, милая...
Господи! Как хорошо мне с ней!
Обнимаю
...бабушкину могилу.
...какие холодные объятия!
Прощаюсь с братом я
Чувствую — навсегда.
Страшно. Ведь мы же братья.
Да?
Обернувшись, взглянул с укором...
Вдруг — валятся стеной обрушенной
Поцелуи, драки, ссоры,
Слёзы лужами!..
Ужас!
Сколько было всего ненужного.
Сквозь сон
Слышу свой стон
Я не знаю кто
Погружает меня в эти блуждания.
За какой тайной?
За какой истиной
Немыслимой.
Нет, даже за все отпущенные ночи,
Оставаясь в своём уме,
Докопаться до этого... важного
очень.
Мне не суметь.
Для этого нужна смерть.
Нет. Не сейчас. Я же помню, я
знаю,
У меня ещё мама живая,
Жена молодая, дети, внуки... а
я...
Тсс! За дверью о похоронах
говорят.
Господи, Господи, прости дурость
поэтову!
Отпусти, я ещё не хочу знать
всего этого!
Явь моя, явь! Я вернусь,
И — клянусь — буду счастлив!
Разбудите меня
Спящего — в настоящее..
Комментариев нет:
Отправить комментарий