Колонка…
Низкий дом у моря.
Калитки скрип
И лай в ответ…
О память — сладкая неволя
Прошедших лет,
Веселых лет!
Не зря с собой я нес надежду,
Не зря шагалось мне легко.
Здесь всё как прежде,
Всё — как прежде…
— Привет! —
Рука сжимает руку.
Плеча касается плечо.
И вот опять сижу я с другом.
Молчим. А говорить о чём?
О том, что всех настигнет старость?
Что зарастает всё быльем?
Спросил он:
— Принести гитару?
— Неси, — ответил я, — споем.
Как пел он раньше! Чисто, звонко,
Про «клён опавший», «листьев медь»…
А всё хлестал из-под колонки,
Чтоб «под Высоцкого» хрипеть.
И подпевали мы с охотой,
Подделывая голоса…
И начиналась жизнь «как кто-то»,
Когда бы надо «сделай сам».
Гремело «р»
на слове «нер-р-рвы»,
Достойно всяческих похвал…
Дешёвой копией шедевра
Не заменить оригинал…
Сгорел закат.
Густы потемки.
— Спой, —
Захрипел.
— Да не, не ту… —
Он долго пил из-под колонки,
Смягчить пытаясь хрипоту.
Колычев Н.В. Цветы и люди: Первая книга стихов. – Мурманск: Кн.изд-во,
1987. – C.7.
Колычев
Н.В. И вновь свиваются снега…: Книга стихов. – М.: Россия молодая, 1997.- C.94.
Комментариев нет:
Отправить комментарий